他低头看了一眼，然后把习字本正过来，又反过来，不知道该放哪里，最后把它放在讲台上。墨渍从本子边缘渗下去，洇在讲台的木纹里，他也没注意到。"你来-﹣有什么事吗？"
芷娘走过去。她的步子不快，每一步都很稳，但她能感觉到自己的心跳在加速。不是紧张，是b紧张更深的东西﹣﹣是那种"我接下来要做的事会改变一切，但我已经不想回头了"的笃定。
她绕过讲台，走到他面前，很近﹣﹣近到能闻见他身上那GU淡淡的松烟墨味，混着他今早换上的g净衣服上残留的皂角清香。
她伸手，把他掉在地上的书捡起来。那是一本《诗集传》，书页已经泛h了，边角翻卷着，封面上有他写的字﹣-"白守拙"。是他的名字。
她看着那三个字，想起他说过，这是他父亲给他取的名字，取"守拙"二字，是希望他一辈子老老实实做人，不要投机取巧。他确实没有取巧，连缝个袖子都缝得歪歪扭扭。
她把书放在讲台上。然后她拉起他的手，放在自己心口。
隔着那层薄薄的春衫，她能感觉到他的掌心。那团被笔磨出的茧子正好压在她左r上缘，离心脏最近的位置。她的心跳贴着他的掌纹，快，乱，像一只被关了很久的鸟终于被放出了笼子，不知道往哪飞，但知道不能再待在原地。
"你感觉到了吗？"她问。
白秀才的手指在发抖。不是那种明显的抖，是更细微的。指尖在她x口轻轻颤着，指节僵y得像被冻住了，指腹上的茧子压在她的皮肤上，她能感觉到那片yy的、微微发涩的皮肤在轻轻摩擦着她的锁骨下方的凹陷。
他感觉到了，她的心跳，快得像要从x腔里蹦出来。不是那种均匀的、沉稳的、像远处钟声一样的跳法。是更急的，更烫的，隔着皮肤和肋骨和掌心那一层厚厚的茧，像有人在他手心里敲一面小鼓。
"这是我的。"芷娘说。她的手覆在他手背上，把他的手指按得更紧了一些。她的rr0U在他掌下微微变了形，那团茧子陷进柔软的弧线里，像一颗被按进面团的石子。"你给我的。"
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