陆修走到那处刻着名字缩写的地方，拇指抚过自己名字那浅浅的刻痕——那是他还没真正“拥有”这个名字之前刻下的。接着，他抓住书桌边缘用力抬起。木头在地面上拖曳，发出刺耳的摩擦声，仿佛也从沈淮心底深处刮开了什么东西。他看着书桌倾斜，看着其中一条桌腿卡住，又看着陆修毫不客气地将它拖到了房间中央。
“火柴。”陆修说。
沈淮伸手探入兜里，摸出了那个他随身携带多年、却从未用过的黄铜打火机，递了过去。
陆修接过打火机，拨动了几下滚轮。火苗窜起，根部泛着幽幽的蓝光；他将火苗凑向书桌一角——那里的漆面已经磨损得极薄。
木头变黑，升起一缕青烟。紧接着，一簇火苗探了出来，起初还有些迟疑，随即变得坚定。
沈淮屏住了呼吸。他注视着火焰在桌面上蔓延，吞噬掉他十七岁时刻下的那些字母——那是属于一个少年的残影，当年的他曾毫无凭据地坚信，在这房间的另一端，有人正在等他。
“过来。”陆修说。
沈淮走到他身边。火势已旺，热浪逼人，让人无法靠近；但陆修的手臂揽住他的腰，将他稳稳地扣在原地。两人的影子投射在身后的墙上，被拉长，又在墙面起伏处断开。
“接下来是衣柜，”陆修说，“然后是床，最后是门。”
“门留下。”沈淮的声音很稳。“门只是木头做的，锁已经没了。”
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